C’était il y a un peu plus de deux mois.

Fin d’une journée en télétravail. Je m’apprête à sortir de ma chambre pour passer à mon deuxième job : mère de famille, sans grande motivation. Je me sens fatiguée, un peu oppressée. Les enfants n’ont pas arrêté de crier et il m’a été bien difficile de me concentrer ces deux dernières heures. J’ai besoin d’un sas de décompression. Parfois, je pars marcher dix minutes tambour battant sur le boulevard, mais cette fois, j’ai envie de courir.

Courir. Quelle drôle d’idée.

En même temps, je sens que mon corps me réclame un peu de cardio. Le Pilates, c’est gentil, mais ce n’est pas ça qui fait transpirer, qui permet de se vider la tête. Alors je chausse mes vieilles baskets, je demande à mon fils de me régler mes AirPods et je pars sous la grisaille parisienne.

Vingt minutes plus tard, je m’arrête. Le cœur bat à cent à l’heure. La remontée de la rue Nollet m’a achevée. J’ai la nausée.

Je rentre à la maison défaite. Mon mari me regarde d’un air ahuri :

— T’étais où ?

...